This is the end

L'aube d'un soleil, d'une nuit en parallèle. Une coccinelle artificielle.
C'est comme ces petits bonheurs insignifiants qui signifient tout. C'est comme ce grain de beauté sur le désert esthète d'une peau sans rature, sans cassure.
C'est la folie qui te regarde dans ma tête.
Les doigts dans mes cheveux raccourcis à la scie. Iggy Pop ou le délire capillaire.
Ma main sale dans sa raideur brune. Dans sa douceur couleur café.
Il n'y avait pas de péniche mais le coeur y était.
Destruction anonyme de mon arborescence psychique. Les mots ne viennent pas.
Ils.
Ne sortent qu'en parfum diffusé.
Ils.
Sont l'odeurs de la marée, du pain d'épices et du gaz dans le briquet.
Celler de sa bouche quand  l'odorat frôle la sensualité.
Mes mains sur son dos, mes mains dans sa peau.
Ces mots qui ne savent pas rendre compte quand mes yeux vont bien plus loin que le regard. Quand ils vont au-delà de toi. Quand ils vont au-delà de moi.
Et ça explose en dedans, que je ne sais pas comment le dire.
Que les mots d'enfants en diraient. C'est comme l'excitation avant d'ouvrir le cadeau de Noël, ça fait battre le coeur plus fort que d'habitude, ça fait du plaisir jusque dans les doigts de pieds.
Comme un mélange de tristesse et de bonheur. Une implosion inconsciente.
Une explosion subconsciente.
J'ai les doigts au fond du coeur.
Le coeur resté la-bas.

[et cette histoire qui commençait si jolie, un soir s'en est allée.
emportant un peu plus de joie a chaque fois.
    Je finirais épouvantail.]